sábado, 31 de enero de 2009

Poema escrito por Aby

Te retuerces dentro de mi,
estás dentro de mí, tan helad@ que quemas...
fijado a mi mente.
¡No puedo verte! ¡No puedo!

A mi sorpresa inesperada,
te extraño más de lo que creiamos merecer.

De corazón renuncio a tí.

Siempre te imaginé y te soñé a mi lado,
y ahora no logro entender tu cruel ida,
ni mi desdicha.

Segundas palabras dirigidas a nadie.

Caminamos separados un largo viaje
sin vuelta atrás, espero que al final del camino
haya una encrucijada que junte
nuestros caminos para siempre.

jueves, 29 de enero de 2009

Mierda de pastillas...alguien tiene una pistola???

¿Dónde están esas exhalaciones
de vida de antaño?
Hoy sólo quedan sueños
desvanecidos en la lejanía,
cadáveres mecidos por el viento
torturador de la monotonía,
ojos vueltos al pasado,
pies enterrados en el fango de los recuerdos,
el corazón sepultado bajo pútridos atardeceres
y la esperanza muerta para siempre
en aquella mirada que la derrota exilió,
¿dónde están los rayos de sol, el mar?
Sólo resta abrasar el alma hundida
en días oscuros y lluviosos, secos y tristes,
y así, incinerar el amor que me suicidó.

miércoles, 28 de enero de 2009

Eh... ¿3:48? Hagamos recuento

80 valium de 5mg, 25 lexatin de 1,5mg (k triste), 30 motivan (estas sin molan jaja), 20 diclofenaco (k koño es esto...??),18 ibuprofeno, 30 buscapina,7 frenador, 28 aspirinas (umm), 5 aerius, primperan, 1 litro de cerveza!!!, un culillo de cacique, 5 couldina, y por aquí alguien tendrá somníferos varios..., para camello no valgo joder que mierdas tengo; a ver que tal van...

martes, 27 de enero de 2009

"Psicosis 4:48", Sarah Kane

"Ella: Tomaré una sobredosis, me cortaré las venas y luego me colgaré.
El psiquiatra: ¿Todas esas cosas al mismo tiempo?
Ella: Sería imposible interpretarlo como una llamada de auxilio."

En Psicosis 4:48, un personaje no identificado, encerrado en un hospital por depresión, confiesa toda su sed de vida y amor a la vez que el deseo de suicidarse.
Las 4:48 es la hora de mayor lucidez entre los suicidas ya que el efecto de los fármacos ha pasado, por lo que obtienen una visión clara de sus sentimientos y pensamientos. La decisión final es clara: autodestrucción.
La protagonista de esta obra es una persona profundamente desesperada y al mismo tiempo siempre dispuesta a afrontar irónicamente la desesperación y sus innumerables aspectos. Hay momentos de alegría, momentos de risas...como en la vida de la propia autora, siempre rodeada de personas pero totalmente hundida en la depresión; su biografía en más que interesante.
Al terminar de escribir esta obra, Sarah Kane, al igual que la protagonista, ingirió 150 pastillas antidepresivas y 50 somníferos, pero fue encontrada y llevada al hospital, 3 días más tarde la encontraron ahorcada en el baño con los cordones de sus zapatos.
Sarah Kane nació en Essex el 3 de febrero de 1971 y se suicidó a los 28 años, el 20 de febrero de 1999, entre sus obras destacan "Crave" y "Psicosis 4:48", ambas publicadas en español por la editorial argentina Artes del sur; sigo buscando la descarga gratuita por internet de la traducción o el libro en una librería de granada. A ver hasta cuando...

pd: Del 4-22 de febrero de 2009 se representa "Psicosis 4:48" en el teatro Fernán Gómez, Plaza Colón, en Madrid, el precio va de 10 euros para grupos y día del espectador a 12 euros. Si alguien va que me avise que a lo mejor me apunto...jeje
También podéis ver vídeos en youtube, no son para todos los publicos, claro que mi blog tampoco y si ya estás aquí...

domingo, 25 de enero de 2009

"En mi mente lágrimas de sangre", Essika

De qué me sirven los recuerdos si voy a quedarme aquí,
sola en la oscuridad...
Derramando lágrimas de sangre y caminando descalza
sobre las espinas de rosas negras envenenadas.
Corriendo a oscuras por pasillos con paredes de cristal,
atrapada sin poder escapar...
Puedo escuchar los gritos de las sombras
desgarrando mi alma a cada segundo...
Puedo ver el mundo exterior a través del espejo,
un cristal de eternas dimensiones en el interior me separa de la realidad.
Miro a mi alrededor y estoy sola,
quizás esté a salvo dentro de mi mente,
cierro los ojos,
sólo para escuchar al silencio pronunciar tu nombre.
Ya no me quedan fuerzas para continuar
y me dejo caer de rodillas al suelo.
Llueven pétalos de rosas negras
mientras derramo dos lágrimas de color noche.
Un suspiro helado me roza el alma,
puedo sentirte pero no encontrarte...
Mantengo los ojos cerrados...
Mantengo los ojos cerrados y espero...
Mantengo los ojos cerrados y espero... y espero...
Y me quedaré aquí, sentada en la oscuridad...
esperando a que algún día me encuentres.
...Esperando a que vengas a buscarme,
...Esperando a que vengas a salvarme,
...Esperando a que no llegues demasiado tarde.
Y esperaré...
hasta que encuentres mi cuerpo sin vida acostado en el suelo,
sujetando en una mano todos mis recuerdos:
una foto tuya marcada con mis besos y una rosa negra adornando mi cabello.

pd: un poema genial de Essika, gracias por escribirlo y dejarme que lo suba, aquí serás bienvenida cuando lo desees.
pd1: si alguien sabe que este poema es suyo (texalia, la del quiosko de los periodicos, el cura del pueblo...) que lo diga, yo ya estoy empezando a creer que es mío...; de lo que no hay duda es de que es buenísimo (esté escrito en tenerife, chile, méxico o en mi habitación, que lo mismo...).

Poesía y enfermedad

Un estudio publicado en la revista Psychosomatic Medicine concluye que:
los poetas son más proclives a la depresión y al trastorno bipolar, también conocido como psicosis maniaco depresiva, que los escritores, los poetas presentan una tendencia enfermiza en el carácter y una sensibilidad exacerbada, necesaria y casi inherente para la creación poética, pero que ocasiona toda clase de trastornos en la vida práctica.
Y el otro estudio en la revista Biological Psychiatry dice:
la gente que se suicida presenta grandes cantidades de una proteína que altera o modifica un gen encargado de ayudar a controlar el estrés y a enfrentar la ansiedad, el gen queda inhabilitado, y tu eres proclive a la depresión severa y al suicidio.

pd: el que sea poeta que reviente o se joda.
pd1: los del estudio del gen solo han conseguido 4 cerebros en 4 años, necesitan más voluntarios, ahora os daré la página o no para que podáis llamar y dejar que se entretengan con vosotros muertos.
pd2: primer estudio en: mensual.prensa.com/mensual/contenido/2001/09/23/hoy/revista/270173.html; si está desfasado o el estudio es una mierda yo no he sido.
pd3: el del gen, cuando veáis la página flipáis....jajaja; blog.masalladelaciencia.es/el-gen-del-suicidio/
pd4: y para entender lo que es la depresión severa: lo póneis en google; tened cuidado con los antidepresivos...
pd5: si alguien sabe de libros serios sobre la relación entre poesía y enfermedad agradecería recomendaciones.

sábado, 24 de enero de 2009

Hamlet, "Desaparecer"

Vacío...

Siento que me estás venciendo,
es increíble como puede empeorar todo en una semana,
llegué fuerte, me lo hice, lo era,
pero has podido tú...
y vas a acabar destrozándome,
no tengo miedo a acabar destrozado,
lo tengo a seguir así,
nunca he sentido tanto como ahora
la necesidad de a-clara-rme,
pero... o todo va bien o todo irá mal,
no tengo intención de continuar con esta farsa,
y no va a volver a repetirse lo de siempre...
va a ser como yo kiera, para bien o para mal...
alguien va a morir si no encuentro la felicidad...

Prefacio "En las cimas de la desesperación", Cioran

Escribí este libro en 1933, a los 22 años, en una ciudad que amaba, Sibiu, en Transilvania. Había acabado mis estudios de filosofía y, para engañar a mis padres y engañarme también a mí mismo, fingí trabajar en una tesis sobre Bergson. Debo confesar que en aquella época la jerga filosófica halagaba mi vanidad y me hacía despreciar a toda persona que utilizara el lenguaje normal. Pero una conmoción interior acabó con ello, echando todos mis proyectos por tierra.
El fenómeno capital, el desastre por excelencia es la vigilia ininterrumpida, esa nada sin tregua. Durante horas y horas, en aquella época, me paseaba de noche por las calles desiertas o, a veces, por las que frecuentaban las solitarias profesionales, compañeras ideales en los instantes de supremo desánimo. El insomnio es una lucidez vertiginosa que convertiría el paraíso en un lugar de tortura. Todo es preferible a ese despertar permanente, a esa ausencia criminal del olvido. Fue durante esas noches infernales cuando comprendí la inanidad de la filosofía. Las horas de vigilia son, en el fondo, un interminable rechazo del pensamiento por el pensamiento, son la conciencia exasperada por ella misma, una declaración de guerra, un ultimátum que se da el espíritu a sí mismo. Caminar impide rumiar interrogaciones sin respuesta, mientras que en la cama se cavila sobre lo insoluble hasta el vértigo.
En semejante estado de espíritu concebí este libro, el cual fue para mí una especie de liberación, una explosión saludable. De no haberlo escrito, hubiera, sin duda, puesto un término a mis noches.

"Queja", Georg Trakl

Sueño y muerte, las águilas aciagas
graznan toda la noche sobre esta cabeza:
la áurea imagen del hombre
englutida por la onda helada
de la eternidad. Contra espantosos riscos
se quiebra el cuerpo purpúreo
y se queja la oscura voz sobre el mar.
Hermana del tempestuoso desconsuelo,
mira una barca que se hunde
bajo las estrellas,
en el silencioso rostro de la noche.

ljfoieu jvjvoadsjf

RENDICIÓN...

viernes, 23 de enero de 2009

Sigo vivo, a mi pesar...mi derrota

Vendo mi vida, o la regalo..."Poema inocente"

Parece que me estuviera prohibido el día,
me asomo a la ventana y veo el mundo amaneciendo
lejos de mí, a miles de años luz de distancia,
el cielo cada vez más azul,
las montañas cada vez más resplandecientes,
la vida a cada segundo más misteriosa;
derrotado, vuelvo a mi cama de hospital,
a mi mundo enfermo,
me cobijo en la tristeza de mi ánimo maldito
y fantaseo con las sonrisas,
con los besos, las caricias...
Todo lo que mi mente herida anhela
son desgarraduras,
deshacer los pensamientos
y nacer de nuevo.

jueves, 22 de enero de 2009

"Los heraldos negros", César Vallejo

Hay golpes en la vida tan fuertes... ¡yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡yo no sé!
Son poco; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero, y en lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... ¡pobre... pobre! Vuelve los ojos,
como cuando sobre el hombre nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza,
como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡yo no sé!

pd: parece un presentimiento que dejara este poema para hoy y que ayer leyera sobre la necesidad de no haber nacido, parece increible, anoche sólo eran versos, "preferiría no haber nacido", "ojalá hubiera nacido muerto", "quisiera que me hubieran abortado", y tantos otros pensamientos que solo los sentia de lejos pero hoy...sorpresas duras, dolor, la necesidad verdadera, entre lágrimas, de nunca haber nacido, de no existir, kiero reventar, necesito reventar, solo reventar; ahora me ire de tapas, de fiesta, pero esta noche las calles de granada no me dirán nada, ni yo a ellas ni a nadie, solo pensaré en reventar, que me regalen una pistola, que me regalen el valor, algo va a pasar, espero atragantarme; lo que nunca te diré...quizá no salga... solo para que me recojan en el patio...

CHOPIN

E. M. CIORAN, "Del inconveniente de haber nacido"

"Tres de la mañana. Percibo este segundo, después este otro; hago el balance de cada minuto.
¿A qué viene todo esto? A que he nacido.
De cierto tipo de vigilias viene la inculpación del nacimiento."

"No corremos hacia la muerte; huimos de la catástrofe del nacimiento. Nos debatimos como sobrevivientes que tratan de olvidarla.(...) Nos repugna, es verdad, considerar el nacimiento una calamidad: ¿acaso no nos han inculcado que se trata del supremo bien y que lo peor se sitúa al final, y no al principio, de nuestra carrera? Sin embargo, el mal, el verdadero mal, está detrás y no delante de nosotros. (...) Y antes que la vejez y que la muerte, sitúa el nacimiento, fuente de todas las desgracias y de todos los desastres."

"Sé que mi nacimiento es una casualidad, un accidente risible, y, no obstante, apenas me descuido me comporta como si se tratara de un acontecimiento capital, indispensable para la marcha y el equilibrio del mundo".

"Desde la infancia percibía ya el deslizarse de las horas, libres de toda referencia, de todo acto y de todo acontecimiento, el desglose del tiempo de lo que no era tiempo, su existencia autónoma, su estatuto particular, su imperio; su tiranía. Recuerdo con perfecta claridad aquella tarde en que, por vez primera, frente al universo vacante, yo era solo una fuga de instantes rebeldes que se negaban a cumplir su función propia. El tiempo se desprendía del ser a mis expensas."

"Me gustaría ser libre, inimaginablemente libre. Libre como un ser abortado."

miércoles, 21 de enero de 2009

!!!!!

Muerte...
Dolor...
Tristeza...
Abatimiento...
Desesperación...

una pistola en la boca...

Poema del gran Arthur Host

Pertenezco al gremio de los inadaptados
y no por bondad o maldad ni por falta de recursos sino de vocación
para lo simple y feliz; tal vez una excesiva memoria
o la carencia absoluta de ella son la causa o el azar de mi estado.
En todo caso, una memoria demencial
de más allá de lo simple y feliz,
y para la que la ingenuidad es imposible e indeseable.
Estarán en lo cierto, seguro, siempre lo estarán,
y todo son mis complejos y miedos.
¡Qué cruel! Mi temor más hondo y antiguo
ya se cumplió cuando el capricho mezquino de algún humano me nació,
y nada he reprochado a nadie, sólo a mí, y contra mí mismo
he vuelto siempre mi veneno...¡qué cruel!, ya te digo.
¡Sin embargo, sólo esta maquiavélica broma, esta feroz bufonada,
justifica todo el Universo y mi risa!.
Esto lo escribo contigo, niña de fuego y agua,
y sólo para tí y para mí, princesa pequeña gigante de aire,
porque sé que me entiendes y lloramos juntos
cuando llega el aullido que desgarra ese espectro
de la libertad con que nos llama la tierra que odiamos.
¡Qué cruel e implacable como la tierra se nos ensaña!
¡Nunca tierra, nunca piedra!.
Niña Luna, tú sabes que ahora quiero llorar todas las estrellas
y dejar mi arrasado pecho como ese cielo despoblado,
y que no lo hago para que mi pena y angustia
sean sólo literatura como sólo un cuadro el grito dibujado.
No me ahogo ahora sobre tu pecho
anegado de tu miserable luna, de todas las estrellas y todos los soles,
para que tú y yo podamos ser por unos momentos sólo una metáfora
más de esa larga y mentirosa cadena sin comienzo
de la Historia y los Ancestros que empezó cuando un simio enfermo
derramó, asesino del silencio y la nada, la primera lágrima.
No quiero llorar ahora contigo, ni que tú lo hagas ahora,
ahora, en sonriente complicidad, el silencio y la nada.

2 fragmentos de Dora S.R.

"...y no encuentro ya motivos para eso de la vida.
Desierto y estepa me soy por mirada,
polvo por alma,
por paso el errar...
Por compañero a mi muerte,
lágrimas de sangre...
No hay salida.
Sigo esperando lo inevitable."

"...Sólo silencio... Réquiem para esta
Muerta que se ha devastado a sí misma."

"Mis días, mi vida"

Una ventana que se abre de golpe,
una vela que se apaga,
una noche que duerme,
una mañana abortada.

"Mi suicidio", Henri Roorda

"No tengo ningún miedo del porvenir desde que oculté un revólver cargado entre los muelles de mi cama."
Henri Roorda nació en Lausanne (Suiza) en 1870, fue profesor de matemáticas "Necesito vivir con embriaguez. Muchas veces por la mañana, cuando iba a la escuela, me sentía deprimido porque iniciaba una jornada en la que no habría nada, nada más que el cumplimiento del deber profesional"; quería vivir la vida desde una buena posición pero nadie le enseñó a tiempo el camino hacia una gran verdad: el dinero ayuda a la felicidad, "Las gentes muy pobres y muy honestas son seres que han sido alimentados de manera insuficiente. Obsérvelos, ningún calor irradia su alma. Han recibido la alimentación justa para poder continuar. Por otro lado, eso es todo lo que les pide la sociedad, que los necesita para pervivir. Me figuro la cara que pondrían los ricos si los pobres adoptaran la constumbre de suicidarse para abreviar su triste y gris existencia. Con toda seguridad dirían que es inmoral. ¡Y qué medios no emplearían para impedir la evasión de sus prisioneros! "La sociedad pide al individuo que sea lo que fisiológicamente no es." "Para que la vida prosiga es preciso que los hombres consientan, todos los días, durante largas horas, en convertirse en verdaderas máquinas." A lo que él, como yo y algunos otros, no estaba dispuesto; fue viviendo buscando el placer, la belleza, la emoción, hasta que debido a ¿su avanzada edad?, ¿escaso dinero?, ¿salud precaria...?, decidió ser consecuente con su pensamiento, "Pero no comprendo a esos seres envejecidos, pobres y desdichados que desean por encima de todo durar. ¿Qué esperan? Entre ellos hay solitarios que no quieren a nadie y enfermos que hacen más pesado el fardo que sus parientes llevan en su lugar", "Necesito percibir en el futuro inmediato, momentos de exaltación y de alegría. Sólo soy feliz cuando adoro algo", agarrar su pistola y darse un tiro en el corazón, era el año 1925, un día después de terminar de escribir "Mi suicidio", el cual no es (según decís, aún no tengo el libro...) un escrito triste, lleno de lamentos, sino un texto irónico, al que primeramente llamó "El pesimismo alegre".
Henri Roorda, alguien que vivió, disfrutó de todos los placeres terrestres que le dejaron(sean los que quiera que sean, si es que los hay...) y murió por él mismo cuando ya no tenía nada más que hacer aquí, ahí... "Será necesario que tenga cuidado para que la detonación no suene demasiado en el corazón de un ser sensible". Tenía 55 años.

pd: el libro se puede encontrar en la editorial Trama por 7´50 euros, cómpramelo que luego te lo pago.
pd1: todo ésto lo he encontrado en, seguro que ellos lo han explicado mejor, es que estoy hoy espeso, o enamorado...no, no, espeso. Las páginas son:
1- http://auladefilosofia.blogspot.com/2008/12/henri-roorda-mi-suicidio.html
2- lector-malherido.blogspot.com
3- bueno hay mas pero como salen las primeras poniendo en google henri roorda pues las buscais vosotros con los huevos que paso de molestarme en copiar,
ale, a pasarlo bien!!! mucho follar y luego morir.

martes, 20 de enero de 2009

"Astenia", de LJS

A nada hemos de tenerle miedo, pues ¿qué más podría ocurrirnos?

pd: me acabo de levantar con ésta frase de Luis en la cabeza y con ella pienso salir a la calle e ir hoy a clase, ¿cómo? que ya... la hora... bueno pues lo dejo para mañana que hoy creo que iba a llegar tarde al mundo, mañana salgo con ésta frase grabada a fuego en la consciencia.

lunes, 19 de enero de 2009

Hoy que será siempre

Atentado a mi soledad... (perdón por robarte este verso)
a veces es mejor cerrar los ojos o no despertar...

Miedo

Ya que la freidora no me ha matado...
hoy no tengo fuerzas para volver a perder...
no quiero perder...no quiero...
No puedo.

¿Cuántas ventanas mantengo abiertas al mundo...?
Las cerraré todas...no lo dudes.

Chus, "lo que nunca te diré", (yo sí te lo diré)

Algo habrás hecho en mí para que no gustándome el hip hop ésta canción me emocione y para que sueñe contigo en cada momento...
"Estoy cansado y ya no puedo aguantar más, el corazón me dice basta y no lo puedo evitar, tenerte cerca es lo que me hace vulnerable, soñar con besarte y saber que eres intocable, he intentado muchas veces decirme a mí mismo que lo que estaba sintiendo era solo un espejismo"

¿Será hoy el día de mi muerte?

El destino es irrevocable, éste momento tenía que llegar, aunque he intentado evitarlo todo el tiempo pero...si quiero comer algún día tenía que limpiar la freidora y claro, aún no he cenado...la duda que tengo es si el método que he utilizado era el adecuado ya que he perdido las instrucciones o el fabricante olvidó redactarlas...yo, pensando en lo valioso de mi tiempo he intentado lo más rápido y la he colocado bajo el grifo del fregadero, cuál mi sorpresa al girarla y ver un cable y unas rejillas con no sé qué utilidad...creo que su interior no se habrá mojado (eso mismo pensé del móvil y...ahora una tecla ha muerto) y seguirá viviendo largo tiempo pero claro, si me equivoco...tengo hambre así que tendré que utilizarla a riesgo de sentir un leve cosquilleo...en verdad tengo miedo por lo que pueda pasar, ¿y si no funciona y no puedo comer? el peligro por electrecutación no me preocupa porque puedo decirle a alguno de mis compañeros de piso que la enchufe él mientras yo me follo a la vecina y si se apaga la luz de todo el bloque pues mejor, porque la vecina es muy fea...espero que madrugue alguno de los dos ya que me muero de hambre, si no, tendré que asumir el control de la situación, tampoco me vendría mal, dentro de un rato tengo clase, me evitaría el tener que ir...sólo hay otro problema más, después de tres meses la freidora no ha quedado totalmente limpia...por lo que antes de comer volveré a...creo que el destino es irrevocable, ha sido un placer.Vale no, no lo ha sido. Atención!!! escucho abrirse una puerta!!!oyeeeeeeeeeee puedes.....si llego a saber antes lo que iba a ocurrir hubiera aprovechado el tiempo de vida que me quedaba, habría contratado ésta vez a tres putas y yo mismo les hubiera pagado la seguridad social.

domingo, 18 de enero de 2009

"Lamento", Itxaku

Lamento las horas en las que amanece el día,
porque por más que espero,
mi alma no amancece con el cielo.
Y por las noches me fundo en lamento
y me cargo de odio
por oscurecer junto al atardecer
y hallar en mi alma, tan solo,
rincones negros.

Arthur Host

Desolación,
entre cadáveres,
sonrientes cadáveres
que enfiestan su luto
y olvidan que nacieron
para agonizar y morir.
Desolación,
entre vosotros,
ante tí,
tú mismo,
pensil espectro
que encadenas rimas
y pensamientos.
Cobarde desolación,
arrebatamiento de papel,
que medras entre palabras
para no mirar de frente tu congoja.
Desolación,
sólo ella queda
tras estas mentiras,
tras leer estas estrías vacías
que otro fantasma, tú turbado y perdido,
escribió por tí.

pd: Arthur Host nació en algún lugar de Irlanda en 1856, poeta desconocido e infravalorado donde los haya; "Iconoclasta, irónico y corrosivo, sólo en la más despiadada crítica encontraba algún placer", así lo describe el mayor conocedor de su obra y de su vida en España; autores malditos como Schiller, Kant, Schopenhauer, Nietzsche, Rimbaud, Hesse, Vallejo, Heym, Cioran...conformaron su ya de por sí poco apto espíritu vital. Murió a manos de un excombatiente psicópata (como él mismo fue...) en 1937.
Sobre sí mímo escribió:
Fui mezquino y solo
a la caza de ligeras gacelas blancas
y de los poemas del niño muerto.


pd1: esperamos vayan descubriéndose más obras de éste extraordinario poeta maldito, comparable y al mismo nivel, sin duda, de todos aquellos escritores que le influyeron.

¿A dónde vas...?

Javier Egea, "Paseo de los tristes"

Lo terrible no es la calle sola,
el andén como un reto,
los trenes que perdimos,
lo terrible no es ni siquiera el dolor,
lo que duele terribe y zarandea
es que ya sólo queda
recurrir a la vida por tus propios ojos
que son una distancia casi absurda,
que son un túnel negro de esperanza.

pd: Javier Egea nació en Granada en 1952, fue uno de los padres del movimiento poético "La otra sentimentalidad" junto a Luis García Montero y Alvaro Salvador (que interesante...), recibió algunos premios por sus obras "Troppo Mare", "Paseo de los tristes"..., fue gran admirador de Rafael Alberti (no habrá mejores poetas pa admirar que a éste...pero bueno, se le perdona porque a pesar de ello Egea escribió grandes versos), a causa de una profunda depresión, falleció en su ciudad, Granada, el 29 de julio de 1999 (y dice falleció...que coñó!!! a causa de una profunda depresión se suicidó en Graná tal día!, pues uno menos...siempre te recordaremos como un gran poeta, auténtico, no como algunos otros que recitaban con usted...)
pd1: www.geocities.com/tmodernos/egea.htm
pd2: Aunque parezcas un poco...sé que fue injusto lo que ocurrió, sólo tu tienes razón y espero que vuelvas pronto a dar tus clases en la facultad, eso sí, a mí no...y Savater tampoco.


Yo

Mi anhelo lo tejen al abismo y el vértigo,
las espirales del vacío
que te pierden y quiebran
a través de los días intemporales,
el dolor que fluye en la mirada
y discurre por laberintos oscuros
de la noche silenciosa,
mi anhelo es el atardecer lejano, suave y claro,
el horizonte desvanecido,
mi anhelo es el olvido de la agonía,
la muerte de la memoria, o mejor incluso,
la mía.

"Lobo estepario"

Yo voy, lobo estepario, trotando
por el mundo de nieve cubierto;
del abedul sale un cuervo volando,
y no cruzan ni liebres ni corzas el campo desierto.

Me enamora una corza ligera,
en el mundo no hay nada tan lindo y hermoso;
con mis dientes y zarpas de fiera
destrozara yo su cuerpo sabroso.

Y volviera mi afán a mi amada,
en sus muslos mordiendo la carne blanquísima
y saciando mi sed en su sangre por mí derramada,
para aullar luego sólo en la noche tristísima.

Una liebre bastara también a mi anhelo;
dulce sabe su carne en la noche callada y oscura.
¡Ay! ¿Por qué me abandona en letal desconsuelo
de la vida la parte más noble y más pura?

Vetas grises adquiere mi rabo peludo;
voy perdiendo la vista, me atacan las fiebres;
hace tiempo que ya estoy sin hogar y viudo
y que troto y que sueño con corzas y con liebres

que mi triste destino me ahuyenta y espanta.
Oigo el aire soplar en la noche de invierno,
hundo en la nieve mi ardiente garganta,
y así voy llevando mi mísera alma al infierno.

Pesimistas

Philipp Mainländer (pseudónimo del filósofo y poeta alemán Philipp Batz) es uno de los principales seguidores de la filosofía de Schopenhauer, influyó en las obras y vida de Nietzsche y Cioran.
Pesimista radical, sostuvo que el principio del tiempo corresponde a la muerte de Dios y de la espiritualidad. Apoyó la virginidad y el suicidio como medios para minimizar la creación de vida y nuevo sufrimiento.
Su obra capital Die philosophie der Erlosüng (Filosofía de la liberación) fue publicada el día antes de su muerte.
Se suicidó el 1 de abril de 1876 a los 34 años de felicidad.

pd: si alguien tiene esa obra o alguna otra de éste autor por favor me la envuelva en papel de regalo y me la haga llegar.
pd1: hoy es el día 0 del año 0, a partir de ahora en mi ruina reinarán el pensamiento suicida y la virginidad...bueno, pero si estás buena procura buscarme que hoy sigo a Mainländer pero cuando te vea puedo seguir a Hesse y todo arreglado eh!! (querida galleta, sé que sólo tu lees ésto así que no lo tomes al pie de la letra, me lo digo a mi mismo todo), que no sabes por qué digo a Hesse??? ayyyy arriba te dejo el poema...!!!

HERMANN HESSE

"Mi consuelo es que de una u otra manera ésto se va a terminar un día. Que en algún momento voy a descansar y a dejar de pensar."

sábado, 17 de enero de 2009

Quizá

Sólo soy polvo y olvido,
una hoja seca entre la niebla,
¡písala, písala!
tardes de silencio,
agonía de recuerdos,
soy sólo el reflejo de una mirada
perdida en desencantos y oscuridad,
un río de años y de senderos
que se bifurcan hasta la nada,
unos ojos tristes,
una lágrima en el abismo del pasado,
un sueño roto de negros cristales,
sólo soy el llanto apagado,
la luz rota,
tan sólo soy una música quebrada,
una herida infinita, un eco muerto

Pensamiento diario

Si lo dijo Sileno fue porque él nació antes que yo, pero perfectamente podrían ser mías éstas palabras...
Lo mejor es no haber nacido, lo bueno morir pronto...
pues eso, entre el anhelo de no haber nacido y la tentación de acabar se pasan las horas, los días, las lágrimas...
Anoche perdiste... hoy seguro también...